Usted tan cielo y yo tan avioncito de papel.
Usted de primavera con flores de guerra y
yo con invierno seco y esta batalla perdida.
Usted tan mía que ni sabe, yo tan
suyo que ni se lo imagina. Usted cortante
con el filo de su cintura, yo con la pupila
mellada, obtusa y con miedo.
Usted... usted; usted.
El suspenso de amar cuántas veces el
alma te deje, yo sin alma, amándote.
Usted... usted; usted.
Un poema nace cada vez que liberas
tu piel de ropa, yo muero y mato por
verte a piel viva.
Usted libre, con deseos y deseada,
con complejos y perfección, con sus
grietas que lloran y conmigo que las
lloro también.
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