El tipo era triste,
tenía mil deudas,
guitarra sin cuerdas,
la ruina lo viste.
Su sombra era oscura,
de poca palabra,
veloz y macabra,
perversa figura.
Sintió el parecido,
se vió reflejado,
primero asustado,
después se hizo amigo.
Charlaron el día,
pasaron botellas,
narrando epopeyas,
y viejas salidas.
Durmió en la vereda,
y vino la estaca,
su sombra le saca,
la luz que le queda.
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