VESTIGIOS

Pasamos de moda,

como cartas sin remitente,

como canciones viejas

que ya nadie canta.

Fuimos novedad un instante,

brillo de feria,

mirada encendida

que pronto se apaga.

Nos vieron, nos vivieron,

nos usaron, tal vez,

como se usa el verano

para olvidar el invierno.

Y luego el silencio,

ese que no dice adiós,

pero se instala

como polvo en los retratos.

Porque todo se cansa,

todo se gasta,

y hasta el amor más sincero

se convierte en fantasma.

Pero aún quedamos,

en los márgenes del recuerdo,

como un perfume leve

que insiste en quedarse.

En las grietas del alma

somos eco y susurro,

una palabra no dicha,

un abrazo que faltó.

Y aunque el mundo nos pase de largo,

como trenes sin destino,

hay noches en que alguien

nos sueña sin saberlo.

Porque no todo se muere,

aunque se olvide;

hay dolores que florecen

cuando nadie los mira.

Así andamos,

como hojas sin rama,

esperando un viento

que nos devuelva al principio.

Y aun sin lugar,

aun sin nombre en los labios,

persistimos callados

en rincones del alma.

Somos esa canción

que vuelve sin aviso,

cuando el silencio pesa

y el insomnio acaricia.

Somos la sombra tibia

de algo que fue ternura,

un roce que no se olvida,

aunque el tiempo lo cubra.

Nos creyeron vencidos,

pero hay heridas que enseñan,

y ruinas que, bajo la luna,

se vuelven sagradas.

Así vivimos ahora:

en la pausa de un verso,

en la mirada extraviada

de quien finge no recordar.

Y aunque nadie nos nombre,

seguimos siendo historia,

no por lo que fuimos,

sino por lo que aún duele.

Porque al final,

no somos olvido,

sino huella suave

en el polvo del camino.

No fuimos eternos,

pero sí verdad un segundo,

y a veces, eso basta

para no morir del todo.

Así nos quedamos:

no en la memoria viva,

sino en el temblor sutil

de aquello que una vez importó.